Apertado o botão. A urna grita. Não confirme o que não pode ser confirmado. Ninguém me representa melhor que eu. Próprio. Múltiplas faces. Múltiplos eus. Múltiplo Zeus. Diz, Graça! O que te faz pensar que alguém nos representa melhor que nós mesmos? Eu não perco meu tempo buscando similares entre estranhos. Procuro diferenças cruciais para meu juízo de valor. Perdido não estou. Tenho uma bússola. Esquerda. Aponta o norte onde o sul está. Quando chove é inverno. Não, verão. O retorno. O médico já avisou que devemos retornar no dia 26 para nova consulta. Um SUSto pensar que sairá de dentro da urna um sujeito que desconheço completamente. Não são coelhinhas da Playboy saindo de um bolo gigante. É um político. Da pior raça. Do tipo profissional. Pagando, ele te dá o botão para você apertar o caixa da registradora. Dos porões da ditadura e do Vale do Aço. Um enferrujado. Outro conservado em óleo johnson. Pode ter sido um daqueles bebês de propaganda. Aliás, propaganda tem sido a arma do negócio. Coisa de quem atira pra tudo que é lado e acaba tendo um lado apenas. O próprio.
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