Tentei escrever um livro, um conto, mas só consigo expor no meu blogue essas frases aqui. Estou no final de minhas férias e só consegui elaborar algumas poucas páginas. O calor está me sufocando. Imaginei que à noitinha conseguisse trabalhar o texto, mas a temperatura tem sido a mesma do período que vai das oito da manhã às oito da noite. Às vezes pior. Como escritores conseguem escrever durante um suadouro? Prometi outra coisa antes das férias. Prometi que voltaria a correr. Impossível. Se não consigo escrever, que é uma tarefa física mais tranqüila, quiçá correr na rua, sobre o asfalto quente. Outro dia tentei caminhar. Fui até o supermercado e voltei. Há uma subida na ida. Na volta a inclinação facilitaria a minha vida, mas isso de nada adiantou. Peguei uma insolação e só me recuperei depois de um banho gelado e de beber muita água. Um dia depois, soube, foi o mais quente, com maior incidência de raios ultravioletas no ano. Que sorte a minha, pensei. Agora, estou aqui, com a promessa quebrada entalada na garganta. Depois do carnaval eu volto a trabalhar, provavelmente, acima do peso e sem uma história digna de publicação.
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